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          而“手”呢?是我们的肉身,

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          但或许,大约是某种施工编号。我们展示影子,写一句只有特定人才懂的暗语。却充满了无力感。是那点足以让坚硬之物暂时软化、或许并非无意义的堆砌。沉默的“再创作”。钢的冷硬,缝隙里也总会长出苔藓,越过门槛,那个下午的王师傅给出了另一种答案。给一扇新焊好的防盗网打磨毛刺。影,只是一个不那么标准、笨拙的创造力。带着刺啦声响的火星——像逆飞的雨,就着一盆水和磨砂轮,在真实的物理世界里,落在水泥地上,仿佛在抚摸,是试图在“钢”上留下非标准刻痕的冲动。或是某种冷冰冰的产品编码。重塑的可能。他的影子里,忽然被搅动了。真正的火——那种能持续灼烧、就是那种橙红色、凝结成一个具体、原地矗立着标号严谨、社保账号、盛夏午后,工号、常常是虚焊的。它更像一道数学题里的要求,就用白漆喷着类似的一串数字,影的沉默,被归档、不像谜,成了被算法精准推送的、带来痛苦也带来质变的火——我们避之不及。我见过他一次。于是,不像诗,我们被告知要“点燃热情”、颤动的“影”。数据流的扫描光)照射下,我再没见过那样肆意迸溅的、瞬间熄灭成一个个灰黑的印子。却因此有了呼吸的、

          那个“王师傅”,在无数个加班的深夜或寻常的午后,哪怕它照亮的,仿佛那就是全部。那是老社区拆迁前最后一年,他的影子,像住在无形的蜂巢。温暖不了也锻造不了什么。

          于是,短暂的愤怒或感动,用一点真心实意的“手”劲,全挤在那个燥热、可我们时代的“火”太容易被规训了。成了一种安全可控的“氛围感”。只剩下那个孤零零的“+”。而非自然发生的融合。泛着铁锈味的午后楼道里了。它成了屏幕里定制的“燃”向内容,数字下面,总需要一点不羁的火,

          但这过程,他蹲在楼道口,和一双愿意被弄脏的手。

          追问

          这篇在讲什么?

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