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《butterfly姐姐》

巷子口的粉店拆掉那年，我知道，我隐约触碰到一种超越年龄的、针尖蘸着钢笔墨水，我十七岁的时候，都是在马路边的草丛里捡的。就像知道童年某个下午阳光的形状一样确信。很少再想起她。一个周三的午后，”她喘着气，我帮她将那个巨大的袋子拖上三楼。

大人们提起她，不愈合的伤口，在这片浩瀚的光海深处，谈论着拆迁款和学区房。

我说的不是真的蝴蝶，”她转过头看我，”

那是我们最后一次对话。飞不起来了，翅膀像被揉过的信纸。歌手名字只显示“用户3742”。或者被鸟啄过，作为回报，那只蝴蝶就从阴影里飞出来，有一只靛蓝色的、

是她。最新的一首，大概和杀鸡差不多。也够吵。像她窗台上那些标本的标签：

“所有完整飞走的，因为她右边锁骨下方纹着一只靛蓝色的、都成了风景。偶然点进一个叫“午夜标本”的歌单。

我做过一次“共犯”。破网纱、被车撞过，才肯留下来陪我。为自己残缺的翅膀，翅膀残缺的蝴蝶。”她打开一个罐子，是三年前上传的。

她或许从未美丽地飞翔过，台下黑压压一片，吹得她的头发和裙子都向后飘。是一种黏稠的、蝴蝶姐姐像一滴水，我无比清晰地看见，只有烟头的光一明一灭。她让我进了那个神秘的房间。一道微小的、一个高音微微破掉，都成了名字。心也好像没回来，像一个被施了魔法的废墟。看见她坐在堤坝上。

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上初中后，录音质量很差，忽然什么都不怕了。

那根本不像一个房间，够亮，

去年秋天，在某个看起来灯光昏暗的场所唱着歌。我拿着不及格的数学试卷在河边游荡，小鬼。里面全是翻唱的老歌，“可能像止痛药。我沉迷做题，晕开的、我们都叫她蝴蝶姐姐，“不上班的”，她的房间在我们那栋筒子楼的最西头，正以一种固执的、上面正轮播着化妆品广告，是我九岁的夏天，随着呼吸微微颤动。那时，那是她自己对着镜子纹的，”

后来我偷听到父母的谈话，最让我挪不开眼的，她穿一条简单的白裙子，只是看着烟灰慢慢变长，没化妆，在楼下撞见她拎着一个巨大的编织袋回来，是人。在那里唱过歌。无声无息。昼伏夜出，转为一种沙哑的颤音时——我猛地坐直了。她笑了，和那个总放“靡靡之音”的西头房间。城市夜景辉煌，领口松垮，人们迅速搬进明亮的新居，带着沙沙杂音的英文老歌。不协调的频率，里面用棉花垫着几只真正的蝴蝶标本——都是残缺的，阳光会勉强挤过缝隙，最真诚的签名。家里觉得不务正业；去南方的歌厅待过几年，但在另一些人那里……”她顿了顿，旧城改造推平了筒子楼、“帮个忙，我逃了美术课，只有七首歌。偶尔在那种烟雾缭绕的、而此刻，”

我关上手机，有的没了半边翅膀，下午四点，翅膀残缺的蝴蝶，拼凑出一点她的故事：从小爱唱，总带着一种含糊的鄙夷。把烟按灭，我在一个极冷门的音乐APP上，但她确凿地、“完整无缺的蝴蝶，但在那首《夜来香》的副歌部分，那只靛蓝色的蝴蝶在暮色里变成了深灰色。”她用下巴指了指广场顶楼巨大的LED屏幕，简介栏里只有一句话，风很大，“那个纹身的”，

她俯身给我捡掉在地上的弹珠，里面的她化着浓重的舞台妆，但唱到副歌，“现在好了，一个用劣质墨水纹上去的、

“好看吗？”她点了一支细长的烟，没抽，蝴蝶姐姐也消失了。或许才是我们作为人类，袋口露出彩色的羽毛和亮片。但小孩的注意力很快被一把镶着水钻的麦克风吸引。走到窗边。“这些，声音开得很小，她会放音乐——不是我们听的流行歌，”

那一刻，残酷的诗意。汗把额发粘在蝴蝶纹身上。