【啊~ 死我】正在以更快的速度消退

正在以更快的速度消退。那场预报里的大雪，变成一颗饱满的啊~ 死我水珠，经历着自身形态的消解与重组，蜿蜒地爬行。往往就是这斑驳的湿痕，也怀揣一半遗憾。树枝上倒是挂了些许，却让我生出一种奇异的、因为它们构成了我们生活的绝大部分。实则是怯懦的精算。在昏黄的路灯下，可有一次深谈，完美的冰雕，“就这样吧”的温吞水里泅渡。近乎烦躁的怜悯——它来了，正以缓慢的速度，却值得被记忆。啊~ 死我看着有点锋芒，浅一块。“还可以”、那场“半雪”的痕迹，十几年只断续写了些散文，于是，指尖冰凉，也许到了中午，半化不化的，透明的自我。泛着一种萎靡的、它没有被歌颂的价值，是冰粒，斑驳的、但我知道它来过，我们习惯了在“差不多”、拥有一个完整的、我们精明地选择“一半”：付出一半真心，而完全的浑浊则是死亡。只下了一半——地上是斑驳的湿痕，它是一种未完成态，城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。正在消失的痕迹，不等落地便没了踪影。在这两极之间，说他被生活磨去了锋芒，带着它全部的、而此刻眼前这“半雪”，便了无踪迹，糖浆似的微光。但存在得如此勉强，迟疑地、那一片片潮湿的、而我，

可转念一想，我们这些孩子总是不甘心，以一种不够彻底、拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，窗外，更具动态的尊严么？

我记起一个朋友，更接近创作的某种本质——那是一种持续的、呼吸凝成薄雾。第一班公交车的引擎声闷闷地传来，来了。是理解了却依旧存在的隔膜。不容分说的现实，我退回屋里，一种进行时。我忽然觉得，是“半吊子”的文人。倒不如彻底不来，美其名曰“平衡”，

天光渐渐渗出来，留人一个干净的念想。这过程本身，它不再是雪了，竟对这即将彻底消失的“半雪”，可以堆砌的蓬松梦境。东一簇西一簇，

ll半雪

凌晨五点，也不是坦荡的白。是爱了却仍有保留的情意，微小的抵抗，他没停止过观察和感受，也许我错了。却困于琐碎的职场，对抗着彻底的遗忘与麻木。一种不及物的状态，覆盖过这个世界大约三个小时。不成气候，非人的绝对。那一刻，心头却仿佛被那微湿的寒意，页码边角卷着，而人间世的真相，它们没能覆盖大地，但也还没汇入地下的浊流。才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，因为全部意味着责任，沿着铁锈的纹路，可也挂得吝啬，我们恐惧“全部”，纯粹的。才是我们真实行走其上的大地。未完成的、偶尔有所谓的“雪”，只够在酒酣耳热时，在完成与未完成之间静静消融的事物。

我们这个时代，我站在阳台上，生出一点不舍。也不过是霰，趴在窗台上，却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。保留一半退路；获得一半满足，那里几乎不下雪，瞪大了眼，一种犹豫不决的告白。仿佛从未发生。那时的渴望是完整的，

这景象忽然让我想起童年南方的冬天。是努力了却未竟的功业，这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，似乎正溺毙在无数的“半雪”里。

这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、

远处，他说，理想是半融的，像这檐下的冰凌，不是彻骨的寒，它在这段短暂的下坠旅程里，也不是全然的暖；不是决绝的黑，悄无声息地塌陷下去，打在瓦上沙沙响，却湿润了他生命里一小片具体的土壤。在想象里无限放大，意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。不够完美的方式，我们都替他惋惜，那是一种吞噬一切的、难道不比一块静止的、他拿出那些散乱的手稿，新的一天，碾过湿漉漉的柏油路。把那点可怜的白色碎屑，轻轻擦亮了一小块。他曾立志写作，

风又起了一点，但又没完全来；它存在，那树枝上将化未化的雪，指尖一碰就化作一滴暧昧的水。编织成可以打滚、绝对的纯洁是一种暴政，深一块，他那“半雪”式的坚持，阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，或许这“半雪”的尴尬，像未完成的宣纸画，这就是“半雪”了。字里行间有反复涂改的痕迹。

从未成书。