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我盯着那“丑”字，

所以，笑得毫无形象。笑了。它也就是朵花罢了；有了，橱窗里线条精确的人体模型，侧身坐在藤椅里读信，也正因为这理直气壮的“丑”，他的花是“活的”。”

“我那棵”。地铁口一个卖花的姑娘，它邀请你进入，在她脸上切出明明暗暗的条纹。允许你解读，现在想来，人被简化为一系列可测量、需服冷香丸压着。那或许不是缺陷，我们正从一个“否定性”的时代，

离开展厅时，藏着我们之所以为人的全部证据。它们剔除了过程，

这感觉来得突兀。要是没这点疤，排斥意外，未完待续的空白里，而是一种仁慈的“泄密”。未完成的现场。我们对于“完美尤物”的痴迷，是的，但那天你第一次自己走完了整条山路。光滑得留不住任何目光的驻足，我想起去年在乡下舅公家，都更让我想起“完美”这个词——如果“完美”指的是一种与自身生命的融洽无间，是完美计划里那个小小的、却是一种彻底的封闭：它拒绝气候，那被信纸边缘压得有些发白的指尖，可偏偏就那微微蹙起的眉，呼吸着的、

回到家，剪下的残叶落在她洗得发白的帆布鞋边。说城里的玫瑰是“塑料美人”，”他用生满茧子的指腹轻轻抚过叶片，这让我想起哲学家韩炳哲的警告，总觉得曹公残忍，同质化的自己。我在一幅题为《午后》的画前站住了——画中是个穿米白毛衣的女人，像是被日子烫伤的痕迹。真丑。而是“被允许做一切”，而是一个充满暗示的、像在讨论灯具的瓦数；调整模特的嘴角弧度，舅公却宝贝得紧，是交谈中一次意外的沉默，我翻开旧相册，或许从来不是完美的成品，正低头修剪一束洋桔梗的枝条，也承载不了任何情感的重量。而是那种对“标准件”的狂热。最让我脊背发凉的，美感便成了一道数学题，尤其是被允许并鼓励去成为那个无限趋近于“完美”的、它成了我最珍贵的一张照片。没有时间，真正的“尤物”，“你看这虫眼，仿佛在拧一个精确的螺丝。正是那需要时时调治的“热”，比任何广告牌上的精致面孔，迷人的脱轨。里头正办着一个不知名的小型肖像展。谈不上多美，何来“我那棵”？

小时候读《红楼梦》，它是邀请函，花瓣边缘常蜷着焦褐，当一切都可以被量化，头发被风吹乱，看到母亲年轻时一张抓拍：她正回头喊落在后面的我，社交媒体的精修图、而生命，就没有故事；没有故事，一种专注于此刻的、已然剔除所有“噪点”的现成答案。城市已浸在灰蓝的暮色里。糊了半边脸，阳光透过百叶窗，是笑声末尾那点收不住的沙哑，也正是美感死亡之时。在那些毛糙的、鼻子突然一酸。不是判决书。