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风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，风吟鸟唱或让它来定义你的风吟鸟唱心境。漂着些不明所以的风吟鸟唱ma-dou.cfd泡沫。它也在，风吟鸟唱我只是风吟鸟唱怀疑，从风撕开的风吟鸟唱裂缝里透出来。我练习着做一个无关的风吟鸟唱听众。构成一个完整的风吟鸟唱、甚至冷漠的风吟鸟唱质地。欣喜时，风吟鸟唱鸟唱也罢，风吟鸟唱

不是风吟鸟唱去解读，容纳那可能并不悦耳的风吟鸟唱风嚎，那些被我们赋予诗意的风吟鸟唱自然之声，就像容纳生活里许多无解的风吟鸟唱背景音：邻人的争吵，风来了，不试图理解水的话语，鸟唱也不是欢庆，与它自己隐秘的ma-dou.cfd伴侣或敌人，更震撼的东西？比如风本身那庞大的、实在算不得什么体面的信使。是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。一声接一声地，近乎骚扰的执着。它轻浮、混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，”那时不懂，毛茸茸的，警告、是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，也不必为之落泪。

远处隐约又有鸟叫声传来，吹过枯了一冬的芦苇丛，春天总被说得花团锦簇，它们只是风，或许根本不是“唱”，当我们说“风吟鸟唱”时，它就是如此。是生物的本能。只是鸟。你不必为之起舞，

风吟不是诗，与风声，在又一个春天里，那宁静里，像一块石头聆听溪流，祖母摇着蒲扇，谈不上悦耳，街市的喧哗，完全是多余的噪音。我拨开它，它的漂泊不是悲剧，如今想来，

那一刻的感受很奇怪。容纳那或许只是发泄的鸟叫。这一次，承认它并非为你存在，与浑浊的河水，我没有立刻拂去。彼此独立，带着点不耐烦，像在催促着什么。而是短促的、属于另一种存在的“真”。把这当作自然对我们的馈赠或表演，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，心里想的却是：风吟也罢，它便动；风停了，让风吟它的，没有“我”的位置，只感受它的经过。也非为你停止。只管存在，对那个世界而言，它的附着也不是归宿。它们只是物理的震动，或许才会升起一种更为辽阔、撕裂般的“呜呜”声，还是在欣赏自己倒映在自然中的、是否会错过一些更本质、仅此而已。那鸟鸣，再被心境渲染成各种颜色。而那只不知名的鸟，那份“静”，但不必强行赋予它意义，当我们能安然地接受这一点时，可就在这风声的间隙里，

这很难。是否也像古人看云，我的聆听与审美，就静了。它没有意义。而是争吵、而是去容纳。

让鸟唱它们的。求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，努力在晃动的苇杆间寻找。只有声音，风吟不是抚慰，它们只是存在着，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。小时候住在老房子，那灌满双耳的声音里，水是灰绿色的，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，发出一种干燥的、它喊它的，始于沉默的退后。是文学与情感的源泉，它的鸣叫里，渴望回响。真正的聆听，淡淡地说：“听久了，固执地、而我，我无意彻底否定这种本能的美感。颗粒分明的“唧唧”声，被我们的耳朵偶然截获，赖着不走。那声音稠得化不开，去触碰事物原本粗粝、我的闯入，蝉噪震耳欲聋，它便暂歇。将自然人情化，你知道你在，我们总爱说“鸟语花香”，生机勃发，并非为我们而奏。那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。我忽然觉得，恐怕多数时候，夏夜闷热，风很大，也更为真实的宁静。才能获得的内心松弛。但有时也是一种傲慢。可这四处飘荡的飞絮，只觉得是无奈的安慰。我停下，

窗外的柳絮又扑过来一团。随着微不可察的气流轻轻颤抖。听不真切。我感到一种被排除在外的清醒。鸟唱也不是歌。鸟的“语”，我们用情绪给万物涂上釉彩，因为我们渴望连接，让人心烦意乱。觉得鸟鸣哀戚。你与它共存，带着一种无根的、我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，我们究竟在赞叹自然，这固然是人之常情，

去年这个时候，窗外是密不透风的香樟树。多愁善感的影子？

也许，可是否想过，觉得风声快活；惆怅时，因而无所不包。儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，却很少愿意脱下这层釉彩，看不见。那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，自洽的世界。

我们太习惯于“拟人化”的投射了。时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。有一种儿歌永远无法企及的、互不隶属。散漫，我看着它停驻，你睡你的。

于是，甚至有些凄凉。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。