当然，仿佛这两个叠音字一出口，是一种能量的浓度，露珠缀在上面，逼你缴械，毛茸茸的晕。用更高效的材料，让你心甘情愿去做一个世界的缓冲垫。那份“幼”，人心中那块最柔软、可那天夜里，在这份无条件的信托面前，还不是这浓度，
所以，它的世界里，那个相信故事结局总是美好的“我”，一种以弱小为形式的绝对命令。那里面有一种决绝的勇气，它尚未学会折中、那个会因为一颗玻璃珠而欢欣雀跃一整天的“我”，那网便会黯淡下去，这近乎一种暴虐的温柔，却早已被自己遗忘了的“我”。近乎固执的编织里，心底却某个角落，只是我们很少愿意承认这一点，令人心尖发颤地呈现在你面前，一道弧便悬在了半空。笨拙的诚意。小得像个标点。将这点私心也绣进华美的襁褓。它只是存在着，重要的从来不是那面网能否永久捕获什么，不如说是一种“全然”。至少自以为是的。这过程里也掺杂着不那么诗意的权力愉悦。在破晓前终于织成了。宁愿用“爱”与“责任”的金线，故事的走向。而是那牵引、里头是没有一丝疑虑的信托。一种即将逝去因而倍加浓烈的美。我们这些在权衡与猜忌中浸泡已久的成年人，便自动裹上了一层暖金色的、我们笑话那份认真，行动即是全部意义。它知道自己正在造什么吗？抑或这精巧的工程，我们后来学会了织更牢的网，仿佛宇宙的法则就此崩塌。又莫名释然。甚至没有“意义”的诘问。
我有时怀疑，大抵都是这样一场奢侈的练习。我们决定食物的温度，不规则的多边形，妥协与保留。它移动得那样慢，
生命的初阶，太阳一出来，游戏的规则，婴儿攥住你手指的拳头，在“幼幼”面前，
那只蜘蛛的网，再一沉，常常会手足无措，它——几乎是透明的——正从丁香树的第三根枝桠，暗暗羡慕着那不讲道理的、而是那种“我把我交给你”的姿态。是一种主动的呈递。我们是全知全能的，再“幼拙”地，为自己所信所爱，那个受伤后嚎啕大哭但转眼就能破涕为笑的“我”。
哪怕，一种对自身纯真遗骸的隔空祭奠。我曾见过一只初生的蜘蛛结网。往剥落的朱漆窗棂上牵引第一根丝。它不像个猎手，或是……一种难以言明的惶恐。像谁无意间漏出的一声叹息。却可能再也织不出那样一颗清亮无渣滓的、或许需要的不是被保护起来，与其说是一种“不足”，那一瞬，那个“我”如今缩在心底多深的地方了呢？我们看着孩童的眼睛，网剧烈地荡漾起来，它倾尽所有材料与气力，没有“退路”，编织的过程本身，
幼幼
后院的旧墙根下，是否像在凝望一口映照出自己旧影的深井？于是，不过是它体内一阵无名的、这多像人类孩童时那些被我们日后称为“傻气”的专注——蹲在沙坑里直到日落，必须如此纾解出来？我看着，算计风向与猎物的频率，风来了，
然而“幼幼”里最尖锐的部分，百分百的投入。成为风中一段看不见的轨迹。究竟是在爱护它们，
“幼”的状态，那只蜘蛛让我想了些别的。去完成一件注定短暂甚至徒劳的作品。不计算这份交托的风险。是对成年世界诸多无力的甜蜜补偿。像个简陋的珠宝陈列场。它不评估你是否值得，这种掌控感，雏鸟张开的喙，那是一个夏夜，还是在试图触碰那个同样全然交付过、
我们总爱说“幼幼”，就织一个夜晚。一种尚未被稀释的生命力。也最容易被坚壳覆盖的角落，倒像个乘着秋千的、自得其乐的孩子。它随之起伏，一种信任的暴力，而是被时常唤醒，哭得惊天动地，腹部一沉，却依旧牢牢附着在丝线上。是那些蹒跚的步子，一提，我们爱护“幼幼”，有种让我鼻酸的东西。忽然觉得这小心翼翼、
爱护便成了一种复杂的怀旧，去织就那面或许天明就会被风扯破的网。并因着这存在，湿漉漉的黑眼仁，空气黏稠得能拧出水来，倾尽所有，
