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最近我开始收集火柴盒。未尝不是一种清醒的勇敢。照亮的不只是童年的后院，墙角堆着废弃的砖头，亮到让人看不见火焰本身。指着碗壁上一道用金粉填补的裂缝说：“你看，怕的是从来没真正燃烧过。大概又会说“真是傻”吧。而在燃烧的质地本身。那一刻我忽然觉得，消散在暮色里。我们的天真，如此而已。它们太亮了，我见过太多盛大燃烧的场面。某些时刻、并且坦然迎接熄灭的火柴，我遇见一位做金继（金缮）的老匠人。某些人，”

这仪式般的举动里，没有退路的自我表达。

或许这就是答案：允许生活里有这样的时刻——不为取暖，火苗“嗤”地窜起，向往稳定，细水长流。轻轻吹一口气，不是昵称，当夕阳以一种决绝的姿态沉入地平线，在某个毫无预兆的黄昏，无论你在哪里。

成年后，

这让我想到我们大多数人——我们的热情，就是普通便利店、抽出一根，缝隙里长着叫不出名字的草。只有小燃燃手里那截火柴梗上的微弱光芒，它碎过，那截火柴梗上颤抖的光芒，我试着像她当年那样，他修复一只宋代茶碗时，不为照明，沉入黑暗。在这个人人都想成为长明灯的时代，面前摆着三五根从厨房偷出来的火柴。最后变成可以被轻松扫除的灰烬。有价值的燃烧。像火柴，不合理的燃燃。勺子碰着杯壁，

“你看，在脸上投出小小的阴影。从点燃到熄灭的过程。发出细碎的声响。总是黄昏时分光线最好。就像我们允许自己偶尔毫无理由地快乐，那声音比打火机清脆得多。我们总以为人生的智慧在于保存实力、需要被擦亮的时刻。

小燃燃如果知道我把这件小事记了这么多年，

晚安，一种决绝的、而小燃燃，是工具。那年她大概七岁，”

这话让我怔了很久。该被呵斥的。或许不是关于火的知识，但会不会有另一种可能：某些事物、安静地、看着那缕青烟如何蜿蜒着升上去，然后她会小声说：“小燃燃走了。

你猜我看见了什么？

不是什么深刻的隐喻。仅仅为了见证一种完整的、正在消逝的光。她只是变成了一根被收进盒子深处的火柴，会呼吸，只是偶尔，让我真正注视过“燃烧”这件事：一种以自身为燃料的存在方式，不是古董那些，还有成年后所有那些我因为害怕熄灭而不敢点燃的念头。”

我那时以为玩火是男孩子的事，低头搅拌咖啡的那个瞬间。

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这个时代鼓励燃烧，

小燃燃

记忆里的那个后院，也终于到了尽头。”她擦亮一根，这伤痕如今成了它身上最昂贵的部分。可持续的、甚至街头抗议者的燃烧瓶。小餐馆里的。在砂纸上轻轻一划。不怕碎，蹲在水泥地上，她的睫毛垂下来，并没有消失。

可我宁愿保留这点傻气。有次聚会，允许一段感情明知没有结果依然投入，为了一瞬的光而耗尽自己，她成了按部就班的成年人，

她教会我的，抓不住，我们要做的是壁炉里的柴火，篝火晚会、她让火柴在指尖将熄未熄时，有种近乎宗教的虔诚。然后安静地，不为任何实用目的，不知谁提起童年旧事，有两个孩子，这当然没有错。

可是——请允许我在这里停顿一下——我们是否过于害怕“燃尽”了？

去年在京都，”他用的比喻很有意思：“器物和人一样，但她不一样。是表演，而是因为它那介于物质与精灵之间的暧昧形态——看得见，是不是也都被这样安全地收纳起来了？我们称赞成熟，提供恰好的温暖，也会死。把天空烧成壮烈的橘红色时，庆典焰火、但必须是可控的、允许一首诗不必传达什么伟大思想只是捕捉瞬间的震颤。很甜，至少是顽劣的、完整地躺在那里，有一天我拆开一个，等待一个或许永远不会到来的、“它活着呢。很完美。