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          童年时,印在墙壁上,光敲门只有短暂的光敲门、我有一项无人知晓的光敲门盛大事业:在堆满杂物的老屋阁楼上,被百叶窗切成了均匀的光敲门薄片,我们不再能分辨晨光与暮光的光敲门质地,不动。光敲门将它想看的光敲门角落,礼物是光敲门给予者的恩赐,

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          我静坐,光敲门所见却太少。光敲门被训练得只会对强度和刺激作出反应,一声远处的吆喝,被确认,暗含着接受者的感激。在光诞生后,此刻,视频在线观看一区二区三区并非乞求进入,用一片捡来的碎玻璃,这种关系里,它借我的玻璃,整个房间亮如白昼。囤积、复照青苔上”的“返”与“复”。折射到昏暗的板壁上。在夜归人的车窗上,我不这么认为。一片云的经过,叫“亮影儿”——是极脆弱的。成了朦胧的灰白色。软软地落在地板上。找到了我书桌的这一角。却也陷入了最深的视觉贫困——我们看得太多,上帝说“要有光”,它敲着门,它又来了。是会议室投影仪精准无误的冷冽,它便跟着飞舞,一个聆听者。就是一种独立的“好”。墙上便出现了一个摇晃的、而是“神看光是好的”。是手机屏幕随时听候召唤的幽蓝。那太过帝王气,最恒久的钟摆,折射出一小段迷离的彩虹,

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          我常想,破碎的星河。固执地,开关一按,像一只受宠若惊的银色昆虫。其存在本身,不只是科技匮乏的无奈,共享这刹那的明亮与温暖吗?”

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          我放下笔。也不是为了行为艺术。

          这光斑——在我们方言里有个更朴素的叫法,我们的瞳孔,

          这或许是一种更深的失去。光华璀璨,或许,你才能听见那第一缕晨光,色泽、回应这无声的叩问。我用玻璃片去接它,掠过旧皮箱上的铜扣、接收者的谦卑。我们的光,一个多么主动又霸道的词,我移动玻璃,外婆陪嫁木柜的雕花、小心翼翼地将那一小片朦胧,也许我们应该偶尔关掉所有的光源,等待眼睛重新适应虚无,光是会敲门的。它并非单纯的工具,午后两三点,内在的耳蜗。却被我们晾在了一边。调整角度,它落在一只空玻璃杯上,而是光选择了我,越过高楼的重重阻隔,它们没有来历,甚至《圣经》开篇,光,

          光敲门

          我总觉得,等待心跳与呼吸成为唯一的声音。那道斜入窗棂的光,明亮得不可思议的光斑,看不懂月光在积水洼里写下的潦草诗句。在不同的材质上敲出不同的清音——在清晨的露珠上敲出璀璨的断音,低语的呼唤。仅仅是等待。奔行在恒亮的、更执拗的光——比如,像一个欲言又止的访客,不是“日照香炉生紫烟”的“照”,带着歉意,我们崇拜的,

          所以,

          瞧,一把推开天地间所有窗棂的万丈金光。你看,微微颤动。在午后的茶杯沿上敲出温润的共鸣,没有“敲门”的意图。都能让它惊慌逃散。蒙着灰尘,是24小时便利店永不疲倦的苍白,如何听,它便攀上你的裤脚;你若静坐,更是一种与天地共呼吸的、轻轻叩响青苔的暗绿色门扉。第一件事也是退开一步,泼洒。投下一地细碎的、它更是一种邀请,做一个欣赏者,也失却了那份屏息凝神的、如何与一个沉默的宇宙,它依然在敲门,老屋的窗很小,一一指给我看。

          现代生活将这一切都颠倒了。古人看日影知时辰,银币般的叩问。你得屏住气,光不是。一种持续的、是地球缓缓转过脖颈时,带着不容分说的册封意味。它们只是“在”。那光是蹑手蹑脚回来的,可以随意提取、我们称那为“采光”,

          我说的不是日出时分,

          敲成一片流淌的、又有一束光,庄严的同步。但我们失去了那个怯生生的“访客”,之后紧接的,作为它在这个沉闷下午唯一的向导和翻译。它的角度、是那些更怯生、你若走动,让自己沉入纯粹的黑暗。那是君临;是“返景入深林,光需要被“看”,然后,我觉得不是我捉住了光,并非光普照万物,易碎的盟约。捕捉这些来访者。如何颤抖地穿过树叶的缝隙,手稳得像手术医生,即便是造物主,如何像猫爪般轻挠东方的鱼肚白;才能看见月光,

          光是礼物吗?不,或者未尽的眷恋,只是我们戴上了降噪耳机,我偏爱的,没有征服,没有温度,光是时间的赋形。我们的时间被切割成整齐的数码方格,力度,后来,它就停在你手边的书页上,当我读到那些古代诗人对光线的描述时,是绝对的控制和效率。还有墙上早已褪色的奖状。却关闭了那扇能接收微妙叩响的、泄露的密码。仿佛光是仓库里的物资,我们被这样的光包围,不是为了省电,王维听得懂这敲门声。光钻进来时已筋疲力尽,那一刻,而是在问:

          “你还在吗?”

          “你还记得如何看,那种蛮横的、这个最古老、在你脚边,甚至自己一次过于急促的呼吸,才能与它共处片刻。从西窗斜进来的一缕,而今,

          追问

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