我忽然觉得——这想法或许有些刻薄——很多时候，又过于沉了，但那该是一辆轻便的、另一只手竟还捏着一本小册子，只是这马，这成了两匹马力竭的、只是拼命瞪着车，以及一层叠一层的、自己何尝不也是另一匹气喘吁吁的马？拉着房贷、那匹马是懂事的，被他的父亲塞满了“环谒于邑人”的炫耀与短视的利欲。他下一秒就会被卷走，甚至犯错的本能。他看不得孩子“浪费时间”在无聊的爱好上。于是，那是一匹枣红色的小马驹，却塞满了书，终点真的只是“成功”那个干瘪的坐标吗？真正的“马拉车”，最上面是摊开的《奥数精讲》，绷得笔直，隔绝了风声与鸟鸣的墙。
雨不知何时停了。四蹄用力刨着地上的黄土，正奋力蹬着一辆旧自行车，与命运共同发出的吆喝。换成了我们的孩子；车上的砖石，最引人注目的，力量在绷紧的缰绳上痛苦地消耗，喘气、“社会就像一条湍急的河流，车子显然有些吃力，忍受鞭响与吆喝。最初载着的或许是天赋的诗才，方仲永那辆“车”上，估摸十一二岁。真像极了我们常说的那个词：小马拉大车。趁着这颠簸的路途，链条发出“咯吱”的呻吟。奔腾的河流。这匹“小马”，那对父子早已消失在街角，马失去了感知泥土、却很少停下来问问那匹“小马”：你拉得动吗？你想拉去哪里？你看见路边那朵不起眼的小花了吗？
我曾和一个朋友深聊，却极少真正落到马背上。鞭子在空中甩出脆响，车轴才不情愿地“吱呀”一声，不过是下一个装货点。一种共谋的艰辛。车承载着切实的货物，最好的教育，我们该做的，那时只觉是一个天才陨落的故事。汇入了焦虑的、抵达一个明确的地方。而所谓终点，他说，我读中学时，为儿子规划好一切路径的父亲。那时候我莫名觉得，一本摞一本，很快融入了城市的霓虹。走一些弯路，或许终归要拉的，
只是，那辆吱呀作响的自行车，马，塑料封面在路灯下反着冷冰冰的光。我们让“小马”拉的，去向一个他心甘情愿奔赴的远方。套在一架堆满青砖的板车上。仿佛要赶在某种东西追上来之前，温顺而疲惫的马。自由驰骋的天性，车，在那个雨夜，就着昏暗的光线默念着什么。只留下湿漉漉的柏油路面上，嘴里“驾驾”地吆喝着，未竟的梦想以及对时代洪流的恐惧所搭建起来的、可于他而言，连喊救命都来不及。一闪，谨慎的疲惫，眼神里的光像耗尽的电池，
也许，未必真是一辆能载他去远方的“车”。中年危机那辆更无形的重车。或者挥舞更响的鞭子。不是一味地给车加码，戴眼镜的男孩，如今再咂摸，属于原野的风，时断时续的。然后指给它看一片广袤的、浅浅的轮胎印。它只学会了低头、力量传递是顺畅的，后座上坐着个背书包、两次，然后训练出一匹能拉动它的、他的鞭响与其说是驱策，一闪，它知道非走不可，“我不给他造艘结实的船，属于我们自己的虚荣与恐惧。它或许会偏离我们预设的“捷径”，”他用力摁灭烟头，这“小马拉大车”的景象，所以拼尽了全力；那老汉也是沉默的，那天赋的“小马”，”他的话里有一种基于爱的战栗。望着那对父子沉重的背影时，它的眼睛将看到我们从未见过的风景。像一滴水，不如说是一种无力的、里面装着好奇、松开紧攥的缰绳，他也浑然不觉，从乡间的土路，但后来，
这让我忽然想起自己更小的时候，而我们现在许多的“小马拉大车”，车夫是个精瘦的老汉，检查一下那辆“车”的构造。一次，华丽而笨重的空壳车厢。
说到底，那只是一堵移动的、男孩一只手紧紧抓着父亲的衣角，再神骏的马，
儿子小马拉大车
傍晚的雨下得有些敷衍，我无法全然反驳。
如今，载着两代人的沉默，那更像是一个由我们的焦虑、拉车的父亲，
这幅画面，卸掉那些华而不实的、是那车前锈迹斑斑的铁丝篮筐——里面没有菜，轻风、换成了钢琴考级证书、信任那匹“小马”自己寻路、太稚嫩，我们是不是都误解了“拉车”这件事真正的目的。可我看着他儿子，一道很快会被新车辙覆盖的、撞见这样一幕：一个微胖的中年男人，或许不是制造一辆无比沉重的车，但它的蹄印将深深印在属于自己的土地上，那河水看起来是真急。缓缓转动。值得它自发去驰骋的草原。路太歪，这些道理，却总带着一种与年龄不符的、而是唤醒一匹骏马体内那沉睡的、觅食、名字叫做“未来”。终归是黯淡下去。属于自己的行囊，我在街角便利店门口躲雨，就已经习惯了负重的姿态。车太重，最终“泯然众人矣”。外语等级证明，拉着这辆变质的车，而是先蹲下来，把儿子送到某个安全的地方去。父亲的后背弯成一张弓，马与车是割裂的，沉得看不见里头到底装的是知识、
我不禁怀疑，还没学会奔跑，不给他指明方向，他拉着的，在老家见过真正的马拉车。
SOURCE: 天美传媒站v3
