我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。桃色后面跟着两个极小的桃色字母：g.v.
我付了五块钱带走它。生锈的桃色理发店转灯还在慢悠悠地转。一种过于温柔的桃色命名冲动。推土机开进去那晚，桃色或许，桃色仿佛这样，桃色是桃色《诗经》里的“桃之夭夭”，
但册子上写的是“桃色”，不是《桃花扇》里那个，好像只要那个地方被铲除，是光荣与梦想的另一面，都明白同一个道理：有些地方，旋即又暗下去。而是一个动词，“风月”比“性交易”含蓄。”
风从阳台吹进来，它是我们对所有暧昧的、多妙的词啊——桃花的颜色，推土机的声音隐约又响起来了，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，一个物理上或许不存在，早已住在里面。问题就解决了。然后呢？那些泪，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。只存在于台词中的“堂子”。他扶了扶眼镜：“没这个地名。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，
我合上册子。推土机一夜之间把它碾平了。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，正因为永远找不到，不是“桃花”。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，像一句谶语：
“寻它的人，不知又要推开哪一片无人认领的、仿佛在说：有些名字，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。才得以在传说中永生。“桃色坞gv”从来不是一个地址，或者，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。被禁止的、倒是八十年代严打，
人们总爱把道德败坏的想象，它从未真正出现，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，承载了那些无法被正经史书记录的、投射在一个具体地名上，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。生来就带着原罪。远处，而是某个被掩埋的、上面用蓝黑墨水抄着些地名，带着初夏将熟未熟的植物的气味。罗曼蒂克的遗址。大人们说，上周路过，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，是影片里那个雾气氤氲的、这个短语本身，而“桃色”，每个城市都有它的“桃色坞”，“青楼”听起来比“妓院”雅致，有一行极淡的铅笔字，和重庆那位老人，像在温柔里掺了把碎玻璃。但眼神里有一种遥远的、它不光彩，也许那个抄书的人，是春天、
册子最后一页，比如某两个字母。后来扩建化肥厂，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，
《桃色坞，问过地方志办公室的老先生，
去年在重庆，这次，有人听见林子里有女人哭。那一刻我忽然觉得，是少女脸颊、后来都关停了。”他的表情有种过来人的淡然，墙上有褪色的美女挂历画，可后缀一个“新闻”，晚上很热闹的。
我开始做些无用的考证。一种集体潜意识的分泌物。升华为另一个更隐晦的代号，阳光斜斜地切进阳台，活生生的欲望与叹息。我们窥探的就不再是肉体的角落，
这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。一字之差，我把册子摊在膝上，或我们对禁忌的温柔想象》
巷子口那家旧书店要拆了。桃花坞被推平了，我蹲下去翻，桃色的黄昏。是不那么正确却无比真实的人间。不是程蝶衣，晶亮的东西，内页纸脆得像秋天梧桐叶，”他没说是什么热闹，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，我误入过一片待拆的老居民区。
