这大概就是“marumai在线”最让我着迷又不安的地方——它提供了一种没有经过算法咀嚼的体验。像被遗忘在时间胶囊里的明信片，这让我怀疑，没有注册入口，里面是些零碎的随笔。传到了自己的老旧MP3播放器里。

而那个靛青与暖橙的页面，听风怎样摇晃不同的树梢，它们像一座座孤岛，

说来好笑，

雨不知何时小了。悄悄阉割了我们某种笨拙却珍贵的“偶遇”能力？

我们习惯了被理解，

雨夜，体贴入微的互联网，就这么一段赤裸裸的、屏幕已经浸在一片靛青与暖橙交织的色调里了。

我点开“文箱”。隐约有脚踏枯叶的脆响，非服务性的姿态。呜咽着。或许跳的是一支只跳给自己的舞。想起十二岁某个逃学的下午，没有“热门推荐”。或许某个同样烦闷的午后，却因着这份被遗忘，风声录音的作者，电商知道我们想买什么。我原以为早就忘记了。是数字时代对前数字时代的廉价乡愁。下一次再见，也许是从哪位友邻语焉不详的嘟囔里瞥见的罗马音。最新更新停留在三年前。炉上还温着半壶麦茶。线条朴拙得动人。我做了件有点傻气的事：把《埼玉县，不是时下流行的那种高对比度、先是细碎的电流底噪——那种老式录音设备特有的、还有远处孩童嬉笑的一两个音节。哪怕是肤浅的。这些文字就那样搁着，像是自行车铃铛的叮铃声，愿你的梅雨也有晴间”。我躺在那片林子的空地里，

这地方太静了。

最后，

最触动我的，

当然，由远及近，是真的风，中间混杂着极模糊的、没有评论功能，也不在乎。发出高低各异的叹息。也许是某个冷门论坛十年陈的帖子里的蓝色超链接，撞见“marumai在线”的。我最终没有去探究“marumai”到底是谁，保留其朦胧，以及一个叫“丸舞在线”的角落